Tristeza.

Me lloran los dedos cuando hablo de ti. No es aflicción emergente; no es la culpa invicta de ya no ser dos. Es simple, es claro, es eterno. Me lloran los dedos, me llora el aliento, me sangra la voz cuando hablo de ti. Será el verano en soledad, serán tus tardes lejanas, será el hecho de extrañar cuando ya no se está. Será el murmullo, el tú y yo que ya se marchitó.