Verso doliente

Para mí el dolor es como un tren de mil andenes
un obstáculo tan subjetivo y propio
la vida misma sonriendo en ironía.

El dolor es como un verso perfecto
una punzada en el alma protestante
eso que odiamos y amamos a la vez
porque jamás duele lo que no se ama
jamás se extraña lo que no se va.

El dolor es la puerta de giros interminables
son los pasos necesarios y el pánico en las venas
es aquello que no fue
que pudo ser
que ya no será;
aquello que olvidabas hasta que dolió.

Para mí el dolor es nubes descoloridas
árboles deshojados
amores no-correspondidos
sangre sin paz.

Es poesía.
Es canción.
Es letras.
El dolor eres tú
sin ti
y conmigo.

Cuento corto.

Enamoradizo y pasivo, lentitud al andar, armonía en vivir. Ella lo dejó por otro y destrozó su corazón en cientos de pedacitos incorregibles. Un agujero en el pecho, un vacío profundo, despiadado, audaz. Comenzó a correr un día y jamás dejó de hacerlo. Todos lo miraban por su ventana; la señora tejiendo, el hombre despertando. La vecina ya no lo mira pues prefiere la novela. Suponen que jamás se le fue el dolor.

Verso deshecho.

Estabas corriendo hacia donde nunca llegaría
hacia el plazo más lejano de partida
corrías inigualable
alto, macizo y querido
con perfección perdida
con perfección marchita
corrías hacia donde nunca llegaría.

No te preocupes más
del sofoco entrante
los anteojos empañados
la risa cripada de ironía.
No te preocupes de ti
ni de mí
ni de nadie
ni de los colores del abismo
ni de las sombras de tu pecho.

Emprende bien lejos
bien tarde y bien duro
emprende, conoce, despierta
no te preocupes nunca más
vive la realidad que escogiste
que yo viviré la mía
la absolveré de rencor y pasión
desde hoy y para siempre
yo viviré la mía.

EXCLAMAR.

¿Alguien con twitter?