Para mí el dolor es como un tren de mil andenes
un obstáculo tan subjetivo y propio
la vida misma sonriendo en ironía.
El dolor es como un verso perfecto
una punzada en el alma protestante
eso que odiamos y amamos a la vez
porque jamás duele lo que no se ama
jamás se extraña lo que no se va.
El dolor es la puerta de giros interminables
son los pasos necesarios y el pánico en las venas
es aquello que no fue
que pudo ser
que ya no será;
aquello que olvidabas hasta que dolió.
Para mí el dolor es nubes descoloridas
árboles deshojados
amores no-correspondidos
sangre sin paz.
Es poesía.
Es canción.
Es letras.
El dolor eres tú
sin ti
y conmigo.
un obstáculo tan subjetivo y propio
la vida misma sonriendo en ironía.
El dolor es como un verso perfecto
una punzada en el alma protestante
eso que odiamos y amamos a la vez
porque jamás duele lo que no se ama
jamás se extraña lo que no se va.
El dolor es la puerta de giros interminables
son los pasos necesarios y el pánico en las venas
es aquello que no fue
que pudo ser
que ya no será;
aquello que olvidabas hasta que dolió.
Para mí el dolor es nubes descoloridas
árboles deshojados
amores no-correspondidos
sangre sin paz.
Es poesía.
Es canción.
Es letras.
El dolor eres tú
sin ti
y conmigo.